Hay brótola

(Amílcar Ámbanos)


¿Me entero ahora?

La incompletud de todo
es siempre transitoria
respecto de cualquiera
de las partes en conflicto.

Noto el alboroto de la brótola.
Noto y anoto,
los desbordes naturales
precipitan el paso de un estado
a otro.

La singladura del fluído
puede vacilar en tiempo y forma,
el desertor más avezado
puede hesitar ante una hez, en esta cita
o descubrir el goce de la fe
elevándose en la oración
armada de armonía.

Hay que volver a creer:
Esta fe me hizo ver lo verosímil
y su música impertérrita y anómala.

Creo en coros y croares, creo
en la multiplicación de los penes, 
en la eneúpla, y en los nuevos diseños
de los planes divinos.

no me erizo
ante los números hostiles
no me inclino ante los múltiplos
de uno y sus púlpitos,
tan diminutivos como inhóspitos.

Ultimo los enseres
de la serialidad ontológica
para asumir el ritmo de lo posible:

ser es creer, me dijo un ex creyente:
ser es poder
concomitar con todos los gerundios.

Un dios plural, transcurre
y desaprueba al pasar
de uno a otro
pecado sin gozar
ni fracasar.

La brótola no se alborota
por un desliz
ni se apichona ante el brote
de un poema abortable.

A pecar se aprende pecando,
decía un aprendiz avanzado. 

Noto y anoto:
hay un amor que brota
ignoto, innato, errátil,

está ahí, en los cuerpos sutiles,
en lo sutil del ente, en la enténte,
en lo inconsútil emanándose,
en lo brotátil
y lo eréctil.

Esos esbozos embozados
que preceden a la voz,
en la tibieza líquida del verbo
uterino y sus formas interinas.

En la simbiosis del fermento
amniótico, antes de las primeras
tejas del tejido bursátil y los
albores de todos los valores.

Hay un amor innato, abovedado,
intrínseco que brota
en las mucosas superiores 
del deseo irretráctil y versátil.

No hay datos
pero hay dátiles.

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